Luto para los canallas. D.E.P. Pepe Rubianes

.-Bon día a tothom

-Que haveu vist al Pepe?

-Si, se la esta pelant ahí a la roca

-A dos quarts de nou, ja se la estava pelant

-I a quina hora ha baixat, tu?

-A les vuit ja estava ahí. Primer s’ha concentrat i despres ja no para.

-I fins a quina hora esta?

-Fins la tarda, quan cau el sol

-I se la pela tota la estona?

-Tota, tota, tota

-Peró, es matará, no?

-Se li’n va la vida pel pito

-Peró, encara no s’ha casat?

-Home, si se la esta pelant, está solter!

...de la función "Solamente Rubianes"...

Un homicida rosa

A veces, conviene analizar las cosas en frío para corroborar su dimensión. Resulta que un tipo –gitano y bailaor, en este caso, como podía haber sido payo y carpintero o chino y abogado-, liquida a una persona en un paso de peatones, se da a la fuga, acusa a otra persona, hermano para mas inri, y acaba con sus huesos en la trena. Hasta ahí todo relativamente normal, que bien sabemos de lo que el mundo anda sobrado. Pero cuando este hombre acude, tras pasar cuatro ratos entre rejas, a un programa de televisión a confesarnos, previo pago, lo arrepentido que está, la historia adquiere tintes verdaderamente sonrojantes.

Cada uno puede pensar lo que le de la gana sobre Farruquito y sus actos. Sobre si miente o dice la verdad. Sobre si está o no lo suficientemente arrepentido. Lo macabro es convertir esto en un show televisivo que aprovecha la coyuntura para disparar su share (y llenar las arcas del delincuente). Ahora, el marrón es para Antena 3. Han tocado techo (por fondo, si es que lo hay) y resulta complicado añadir mas morbo al asunto. La imaginación es libre, el hombre no (Farruquito si), que decía Buñuel:

¿Quién puede ser el siguiente en pasar por este tipo de programas? Roldán tampoco ha podido resistirse a sus cantos de sirena. Lo difícil es superar el listón. Habrá que buscar algo a la altura, escarbar entre la abyección. ¿Un sanguinario dictador africano? ¿Un terrorista islámico? ¿Qué tal el doctor Mengele? Quizá no lleve muerto treinta años (y si lo está se le resucita, no sería la primera vez que se hace algo similar) como todos pensamos, y continúe en Brasil tomando caipirinhas y bronceando su piel aria al sol de Ipanema, una versión que algunos escépticos llevan años extendiendo. Puede que le merezca la pena pasarse por DEC para contarnos su vida, a cambio de unos eurillos, detallando minuciosamente sus experimentos con judíos, maricones y demás escoria. A lo mejor le interrumpe la confesión Jesús Mariñas, para preguntarle si se ha hecho o no algún lifting “con casi cien años tiene un cutis estupendo”. O puede que el galeno nos haya salido sarasa, y le de por tocarle el culo a Cantizano entre bambalinas. No estaría mal. Habrá que ir buscando traductor, o traductora. A ver quién mengeles, digo demonios, sabe alemán por allí, mas que nada porque la mayoría de invitadas que pasan por el aro han labrado su envidiable currículum con el francés.

Sobre tablas y vilezas.

Cuando don Francisco de Goya inmortalizaba las perfidias del ejército gabacho en Madrid, poco podía imaginar que siglos mas tarde daría nombre a los premios de la Academia de cine español. Todos hemos bostezado al son de alguna de sus mas o menos acertadas ceremonias de entrega. En algunas de ellas, nuestros artistas han aprovechado la ocasión para reivindicar su posicionamiento político. Genial. El comentadísimo año del “No a la guerra”, coincidían en su exposición con la inmensa mayoría del país, contrario al contencioso bélico. Hace poco marchaban, parte de ellos, por las calles de Madrid en contra de la escalada del conflicto palestino-israelí. Perfecto. Cualquier persona con una mínima sensibilidad, sea actor, lampista o camarero, está en contra del derramamiento de sangre, provenga de donde provenga.

¿Pero no estamos también, una gran mayoría, en contra de los gudaris que asestan disparos a bocajarro a un guardia civil?¿No es cierto que nos hierve la sangre cuando nos enteramos que en pueblos de Guipúzcoa existen calles con nombres de asesinos que son, regularmente homenajeados y adulados por una cuadrilla de radicales sin el menor sentido común? No estaría mal que, al igual que se mira allende nuestras fronteras para denunciar injusticias, echáramos un vistazo a nuestras infamias domésticas. Quizá eso no sea tan progre, tan guay. Ahí, con la coartada de la libertad de expresión, nos la meten doblada. Lo hermoso sería que no hubiera tropelías contra las que pleitear, y que las ganadoras, en noches como estas, fueran las buenas películas. Como sucedió hace unos días con un brillante filme, Camino. Vamos a ver si nadie se entromete en el nuestro.

Los muros tiemblan solos aunque el aire
sople cauto y humilde.
Las piedras florecen sobre el asfalto.
Las viudas,
abren el corazón comprando el pan.
No existe día y noche
solo una línea gris de decadencia.

El agua vive gélida en las suelas
de unos zapatos rotos.

Teruel reposa enferma en sus entrañas,
presa de sus miedos, ahíta de recuerdos.
Mañana morirá la vida y hoy,
trabajan en el huerto
sus almas inmortales.

Romancero meteorológico

Todo que tengo daría
por ser el hombre del tiempo
anunciar jornadas tibias
y nevadas en invierno
sol radiante en Almería
lluvias suaves en Oviedo
tapando las isobaras
con mi desgarbado cuerpo
señalando las montañas
saludándote en directo
hastiando a los labradores
que inquietos miran al cielo
provocar escepticismo
como bien dice mi abuelo
“De tanto fallar aciertan,
mas no atinan nada bueno”
Viajar hasta Zaragoza
arrastrado por el cierzo
y acercarme hacia Tarifa
a hacer surf en el estrecho
disfrutar la controversia
que provoca el movimiento
de mi zurda mano alzada
apuntando al pirineo
soportar las reprimendas
por mi escaso o nulo acierto

Soneto VI

Hay morbo por pasear junto al abismo
tentados por un pérfido alter ego.
Hay luz cuando el futuro esta mas ciego
y miedo a conversar con uno mismo

Verdad en este curso de cinismo.
Hay agua en aquel monte que hubo fuego
almohadas de intenso desasosiego
complejo disfrazado de eufemismo

Y vidas que se tornan hipotecas
al sexo, a la mentira, a la memoria
o al pulso exacerbado de las sienes

Hogares que son casas de muñecas
pendencias en la línea divisoria
y sueños de tener lo que no tienes

Fantasmas

El sepelio de doña Mercedes se efectuó de un modo rápido y frío, entre la compañía y resignación de un reducido grupo de familiares. La anciana había apurado sus últimos días de vida en aquel pueblo que la vio nacer, crecer, gozar y sufrir. Ella y don Ramiro, su marido, eran los dos únicos habitantes del lugar. El hombre se jactaba de hallarse, a sus 87 años, en un estado de salud excelente, pero a partir de ese momento tenía claro que debería abandonar su casa para cobijarse en el hogar de sus hijos, residentes en Zaragoza. Esa misma noche tomaron todos rumbo a la capital, condenando al pueblo para siempre a un olvido del que solo podría despertar durante los meses de agosto, cuando los descendientes de los lugareños decidieran utilizar sus polvorientas segundas residencias para sanar las heridas de la ciudad.

Pero marchaba don Ramiro tranquilo, puesto que su difunta esposa, poco antes de expirar, hallándose en el umbral de los mundos, le confesó un secreto que lo tranquilizó. En el momento que un pueblo muere, cuando el último cuerpo que ha transitado sus calles deja de respirar, comienzan a figurar en él los habitantes que nunca existieron: El hijo que tanto ansiaron don Pedro y doña María, la novia por la que suspiraba Mateo, primogénito de Facundo el alguacil, el médico que reclamaron los lugareños tantas veces...
Y muchos más. Todos ellos toman las casas vacías e instalándose entre sus ruinas y recuerdos reanudan el día a día de la aldea. En ella la vida sin vida continúa, mas viva de lo que jamás estuvo. Sin ir mas lejos, el último rumor habla de un posible affaire entre el yerno perfecto que doña Aurelia siempre quiso tener y la alcaldesa valiente que hubiera conseguido un poco mas de prosperidad para aquel paraje.

Ya se sabe. Pueblos.