Metas

Irene y Marco forman la pareja de moda en Alcorisa. Hermosos, cultos y sobradamente inteligentes. Él rechazó la ciudad para trabajar en una gestoría local, estar lejos de casa siempre le ha provocado estrés. Tiene un buen sueldo y utiliza el tiempo ocioso en esculpir su exquisito cuerpo. La bella y simpática Irene también es una deportista consumada, y sale a correr diariamente antes de comenzar la jornada en una agencia de viajes de una población cercana. Allí conoce a Pedro, que todos los años reserva unas vacaciones en solitario.
Irene, espontánea, pregunta al cliente por que viaja siempre sin compañía. Pedro confiesa que todavía no ha encontrado a su pareja ideal, que debería someterlo a una sumisión absoluta, controlarlo día y noche, y negarle cualquier tipo de contacto sexual, pues teme hacerlo mal y destrozar, por ello, una hermosa historia de amor.

Irene mira a Pedro con ojos eléctricos y sonríe. Sonríe con toda su fe. Su cara va a estallar.

Dos meses después, Irene y Pedro, recién casados, aterrizan en el aeropuerto de Kuala Lumpur. Allí advierten la presencia de Marco, que labora como limpiador en dicho lugar.

“He cumplido el sueño de mi vida”, confiesa pletórico el mozo, mientras sostiene con ventura el mocho.

El donjuán sensible

Jean Paul es un experto seductor de mujeres deprimidas. Cada vez que sus amigas (que son amigas porque no quieren ser amantes, aunque lo fueron cuando, melancólicas, se entregaron a sus brazos) le cuentan que han tenido que consolar a Elsa, a Marta o a Paqui, el les anima a que se las presenten, con la mejor de sus intenciones, claro está. En un titánico esfuerzo interpretativo, finge escucharlas, las aconseja y, pasados dos días, les promete amor eterno –y en esto no miente-. Ellas se acuestan con el para abandonarlo a las pocas semanas. Según la calidad humana de cada chica, la excusa suele ser mas o menos verosímil. Finalmente, presas del remordimiento, acceden a ser sus amigas, sirviendo de enlace, en algún momento, entre Jean Paul y alguna hembra desesperada, que prefiere el calor de un torso masculino al banal y vacío gasto en tiendas de moda o pastelerías. Jean Paul observa con atención a las féminas de su alrededor. Busca en ellas un atisbo de infelicidad, pistas que lo lleven hasta una existencia trágica, hacia una caída al vacío que puedan amortiguar sus providenciales manos.

Cada día, en el autobús, Jean Paul mira fijamente a una chica hermosa, de rasgos suaves y aniñados, con unos ojos tímidos que se sostienen, como un funambulista, en una cuna violeta, que mas que cuna es una cueva, y amenaza con llevarse a sus adentros tan sublimes maravillas. Hoy, mas atormentados que nunca, intentan escapar por el cristal, huyendo de esta vida superficial, de esas parejas bonitas, mas ninguna, ninguna como ella, que solamente sorben la miel de su sano cuerpo, y acarician sin mas su belleza infinita, sin preocuparse del ser que resplandece tras ella. Tan buena, tan lista, tan dispuesta a darlo todo por vivir el amor puro y verdadero, sin mas consuelo que esa almohada rosa empapada en lágrimas durante veladas de oscuro dolor.

Jean Paul se acerca al ángel:

-“Perdona, llevo días fijándome en ti, te noto triste. ¿Te sucede algo?¿Necesitas hablar? ¿Puedo ayudarte?”
- “Me he pasado toda la noche follando con mi novio, tengo sueño, déjame en paz”

Roures, el mesías

Menos mal. Ante el esclavizante absolutismo de la Corona, sumidos en esta opresión salvaje a las que nos somete nuestro plusultracentralizado estado, llegó hace unos meses a nuestros quioscos el diario Público, adalid de la pluralidad y la libertad. Todos los trabajadores nos hemos suscrito a el, necesitados de sus constantes arengas, como referente intelectual contra el fascismo. Cualquier día nos obsequia con un póster gigante de ese amigo de la prole como fue el gran Stalin, o del camarada Fidel. Seguramente lo hará durante el fin de semana, cuando regala cultura incrementando, eso si, el precio del panfleto. El padre de la criatura, Jaume Roures, se jacta de haber apoyado, en determinados momentos de su vida, al movimiento de liberación nacional vasco. Ahí lo tienen, un hombre valiente y comprometido. Un libertador. Reclamando día y noche justicia para el pueblo catalán, repudiado por el resto del estado y sus múltiples nacionalidades (desde la murciana a la riojana), a cuyos intelectuales (escasos, ya saben que allende el Ebro solo hay lugar para paletos e imbéciles) los mas eruditos miembros de la cultura catalana –Joel Joan a la cabeza- exigían valentía y verdad con temas como los del Estatuto o los papeles de Salamanca. Curioso que esos adalides de la democracia y la libertad echen la vista hacia otro lado cuando se les habla de los Bienes de la Franja o el Archivo de la Corona de Aragón. ¿Cómo? ¿Qué no saben nada de eso? Ah, claro, deben de leer el Público

A la insumisa y exhibicionista Soraya Sáenz de Santamaría, desestabilizadora de patriotas

Los dioses bajaron de su atalaya
-Federico, Vidal y Pedro Jota-
al saber que su díscola gaviota
enseñaba los pies, ¡como en la playa!

Qué atrevida la golfa de Soraya
de mostrarnos, sin zapato ni bota
sus tobillos, solo por dar la nota
¡Fulana, te has pasado de la raya!

Merece un severísimo castigo:
Sufrir, cual expreso de medianoche
torturas en una chirona turca

Y si otra vez nos enseña el ombligo
haced de justicia y orden derroche,
a modo Afganistán, ¡ponedle un burka!

Oda a César Lainez

Dos copas del rey alzaste
con tus poderosos brazos
mirada desafiante
aunque solo sobre el campo
Luchador infatigable
adalid del liderazgo
orgullo zaragocista
cancerbero entre los palos
Salvando mas de un partido
con dos prodigiosas manos
Hubo tiempos que tu equipo
como don Quijote y Sancho
luchaba contra molinos
grandes, multimillonarios
pusilánimes algunos
daban por hecho el fracaso
mientras tu aportabas vida
luchando como un jabato
Así te ganaste el alma
del común aficionado
aun siendo un ruedo difícil
y mas para un canterano.
Descendiste a los infiernos
aquella tarde de mayo
donde defendiste a golpes
el orgullo de los maños.
Ya se que no es buen ejemplo
al niño que está mirando,
pero por ser tu quien eres
nosotros te perdonamos.
El guardián de nuestros sueños
hubieras sido mil años
si esa traidora rodilla
no te hubiera retirado.
Mejor ibas de otras partes,
que aunque suene malhablado
tenías unos cojones
que no los cría un caballo.

Autodescripción

Estoy entre Gasol y Torrebruno
Estoy entre El Duque y los Calatrava
Estoy entre Paquirrín y Unamuno
Estoy entre Zaplana y Rubalcaba

Estoy entre Carrillo y una Infanta
Estoy entre el macarra y el esnob
Estoy entre Koplowitz y Carpanta
Estoy entre Satán y el Santo Job

Unos verdaderos ideales

Tras los resultados electorales del pasado domingo, la incógnita sobre quien formará el futuro gobierno vasco continúa. PNV y PSE, los grupos que obtuvieron una mayor cantidad de votos, y por lo tanto llamados a conseguir que su candidato sea finalmente lehendakari, han iniciado (o mejor dicho, proseguido tras la campaña) un duro cruce de acusaciones. Entre las habituales demagogias y reproches, hoy mismo aparecía en escena, junto al socialista Patxi López, la joven Sandra Carrasco, hija de Isaías Carrasco, asesinado por ETA en Mondragón hace un año. Sandra ha efectuado un discurso breve, emotivo y valiente, volviendo a conmover a los amantes de la libertad y la tolerancia como ya hiciera tras el vil crimen que acabó con la vida de su padre.

Una de las cosas que los peneuvistas reprochan a López es la ilegalización del sector mas radical de la izquierda abertzale, electorado que, en caso de no poder elegir su opción preferente, suele votar en blanco o a partidos que promueven, aun sin pistolas de por medio, el independentismo. Cuando a los malditos opresores españolistas les da por invalidar las listas de los radicales, evitando, por ejemplo, que reciban cualquier tipo de dinero que a la postre puede servir, perfectamente, para financiar la lucha armada contra el constitucionalismo rancio y carpetovetónico, los gudaris se cogen un rebote de aúpa, y con razón, señores. Aquí tienen los motivos:

Al igual que aquella célebre intérprete del “no cambié, no cambié”, estos chicos han cambiado tantas veces de nombre como Fran Rivera de novia: Batasuna, Herri Batasuna, Euskal Herritarrok... en esta ocasión, los expertos en marketing del partido, que deben ser como Risto Mejide pero con pasamontañas en vez de gafas oscuras, han elegido llamarlo D3M, denominación mas cercana a una marca de detergente que venden en el Lidl que a otra cosa. Aquí tenemos que desmontar la primera mentira que el colonialista gobierno de Madrid ha venido reiterando una y otra vez. Por mucho que Zapatero y Rajoy se empeñen en decir que estos grandes demócratas son siempre los mismos, la falacia es evidente. Son los mismos menos los que están en la cárcel, siempre por motivos políticos e injustificados. Y es que este partido, por mucho que su nombre y sus componentes cambien, mantiene sus firmes y pétreos valores democráticos, aunque Garzón, Grande-Marlaska y demás falangistas se empeñen en reventarles la fiesta.

Socialistas, feministas y ecologistas. Así se publicitaban estos mocetones cuando describían su ideología. Entre tanto cínico e hipócrita, es tranquilizador que exista gente tan dispuesta a cumplir con su palabra y llevarla hasta el final, sin fanatismos siempre, faltaría mas. Solo compromiso político. Pero mucho.

Su feminismo es incontestable. Lejos de la utópica paridad que persigue ZP, de ministerios de igualdad y demás pamplinas, esta peña actúa y, por eso, su número de asesinadas femeninas es notablemente inferior al masculino. Solo hay cribar entre las mas de mil víctimas de ETA para corroborarlo. Por si fuera poco, en un caballeresco ademán, si por exigencias del guión es una hembra la que debe ser liquidada (ya saben, opresora, enemiga o, simplemente, que pasaba por allí), se le dispara a bocajarro y no por la nuca, que eso es de cobardes y de mala chusma.

¿Y que me dicen de su profundo ecologismo? También es innegable. Una cosa es reventar cabinas y cajeros, meros aparatos sin sensibilidad alguna, y otra quemar un contenedor. Un borroka como Dios manda, comprometido con el medio ambiente, jamás incendiaría uno destinado a los residuos orgánicos, por poner un ejemplo. Podemos percibir su especial tacto con la naturaleza si nos percatamos de que sus máximos representantes viven o han vivido en estrecho contacto con el campo, habitualmente en caseríos en mitad del monte donde ningún cuerpo de seguridad pueda turbar su paz interior. Entre otros beneficios, estos sujetos también pueden incrementar, notablemente, la producción de biomasa, cuando el común de los españolitos decidimos, tras escucharlos, ciscarnos en sus putas madres.